As pessoas costumam pensar que a infidelidade nasce da insatisfação — que uma mulher trai porque lhe falta algo em casa. Mas e se tudo parecer perfeito, e ainda assim algo dentro de nós continuar vazio?
O meu marido, David, tem 50 anos e continua deslumbrante. O cabelo grisalho dá-lhe charme, o sorriso ainda desarma, e as mulheres continuam a olhar para ele quando entra num sítio. É leal, carinhoso, bem-sucedido — o tipo de homem com que muitas sonham casar. E, no entanto, estou a ver-me com outro homem.
O outro chama-se Mark e é, objectivamente, feio. Está a ficar careca, os dentes são tortos e veste-se sem gosto. Mas quando fala comigo, sinto algo que já não sentia há anos — vulnerabilidade. Ele ouve-me, verdadeiramente. Com ele, não sou a esposa elegante de um homem de sucesso. Sou apenas eu — imperfeita, insegura, viva.
Não é o desejo que me move, é a busca por ligação, por reencontrar partes de mim que perdi a viver uma vida aparentemente perfeita. Aprendi que a beleza pode ser uma prisão, e a perfeição, uma forma de asfixia. Às vezes, é preciso um homem “feio” para nos lembrar o que é sentir-se humana outra vez.
Sei que é errado. Sei que estou a trair um homem bom. Mas o coração não segue regras; revolta-se contra a rotina, mesmo quando essa rotina parece o paraíso. Talvez não esteja a trair porque deixei de amar o meu marido — talvez esteja a trair porque deixei de amar a mim própria.
English version.
Even at 50, my husband is still gorgeous. So why am I cheating on him with an ugly man?
People often assume that infidelity is about dissatisfaction — that a woman cheats because something is missing at home. But what if everything looks perfect, yet something inside still aches?
My husband, David, is 50 and as handsome as ever. His hair is greying in the most charming way, his smile still melts hearts, and women still turn their heads when he walks into a room. He’s loyal, kind, successful — the kind of man most women dream of marrying. And yet, I’ve been seeing someone else.
The other man, Mark, is objectively unattractive. He’s balding, his teeth are crooked, and his clothes hang awkwardly on him. But when I talk to him, I feel something I haven’t felt in years — vulnerability. He listens, really listens. With him, I’m not the elegant wife of a successful man. I’m just me — flawed, insecure, alive.
It’s not lust that drives this affair. It’s the search for connection, for the parts of myself that I lost while living the perfect life. Beauty, I’ve learned, can be a prison. Perfection can be suffocating. And sometimes, it takes an “ugly” man to remind you what it means to feel human again.
I know it’s wrong. I know I’m betraying a good man. But the heart doesn’t follow rules; it rebels against routine, even when that routine looks like paradise. Maybe I’m not cheating because I stopped loving my husband — maybe I’m cheating because I stopped loving myself.
Birmingham, 06.10.2025
Malundo Kudiqueba
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